A louca da alma

Todo dia cedo ela me visita, vem num carro descontrolado, bêbada, louca, instável. Bate em minha porta querendo entrar, grita, esperneia. Às vezes deixo, às vezes não.

                Se ela entra, me desconstrói. Sai procurando meus segredos, abre meus armários, minhas caixas, bagunça meus selos, minhas cartas e fotografias. Coloca-os todos para fora, sem administrar muito, apenas deixa que todos saibam de tudo; Bagunça meus sonhos, ri dos meus defeitos, pinta minha raiva, grita meu silêncio.

                Se não entra desiste, mas não pra sempre... Fica a cerca, só esperando uma oportunidade. Já eu, mantenho tudo irritantemente no controle: caixas, selos, sonhos, cartas. Todos guardadinhos, lacrados.

                Sem ela sou um chato. Só com ela, me descontrolo. Então ela se espalha em mim e dá um gostinho de si em tudo o que eu faço, ela pinta de cores quentes meus dias frios, salpica Cury e pimenta nas minhas sopas, meus pratos, meus lábios. Somos mistura um do outro.

                 Envermelha meu azul, amarela meu esverdeado. Cores que se completam.

                Um equilíbrio desequilibrado, ela e eu somos um. E ficamos assim, e assim me encontro. Eu e a louca da minha alma.